直到十二岁,我才第一次真正触摸到父亲的手，那年初春，父亲从省城的中医学院调回了县城，记忆中，他总是一个模糊的影子，早出晚归，偶尔在家，也多半是坐在书桌前，对着一堆发黄的医书，或者在纸上写写画画，我对他最清晰的印象，是他搭在病人手腕上的那三根手指，每次回家，...
老中医的手指搭在我的腕上，微凉的触感让我想起祖父，他的三根手指轻轻压下,像在探寻一条隐秘的河流，“脉象细弱，气血不足，”他缓缓说道,目光深邃，我忽然想起祖父最后一次给我把脉，那是南方小城的老屋里，栀子花开得正好，他的手指也是这般微凉，搭在我的腕上很久，久到...